Por el callejón

Hoy como todos los días camino por su callejón esperando que la medianoche no sea excusa para no verle. Probablemente ella duerme y yo no sueño. Ha pasado mucho tiempo y no sé si reconoce mi silbido, o si por lo menos alguna vez supo que era yo quien entonaba esa melodía que le compuse mientras escribía nuestra primera carta; digo primera, porque también fue la última. Procuro pasar despacio, contando los pasos que ya me sé de memoria y he desgastado durante un buen tiempo sin que ella lo note. Al principio era estrategia pero no suponía que duraría tanto esa idea de querer pasar desapercibido mientras ella nunca notaba mi intención de querer abordarla con un beso.

Llevo los labios secos para que la noche los humedezca, me acerco a la ventana del balcón donde yace su madre queriendo ser mi suegra, lo sé por como ronca y aumenta el mismo ronquido con el pasar del tiempo. No sé si dormir un momento aun con el riesgo de que alguien entre al callejón y reconozca a este muerto de amor. Cierro los ojos con la intención de encontrarla y así poder terminar el dialogo que quedó en el último sueño; pienso que la distancia al verse corta hace más fácil el momento, no consigo tomar una idea, mucho menos tenerla en un intento de sueño.

Suelto un suspiro y sigo mi camino, dejaré un poco más mis huellas por si algún día cometo el delito de subirme por el balcón y en un no sé cómo y mucho menos cuándo entraré por su patio y entonces allí, al abrir la puerta trasera, entraré despacio y la veré dormir y no  sólo eso, entraré y sin contagiarme de su miedo la invitaré a guardar silencio con un beso o tal vez dos. Depende de los dos y de todos los momentos, entonces así ella sabrá que soy el mismo que nunca se fue y que pasa por su casa como señal de rendimiento.

callejón

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