Un bosque

Yace en un bosque con insomnio
la necedad de ser un sueño
en donde el aire es un beso clandestino
y el otoño no tiene dueño.
Yace en un bosque con frío
por las ramas trepando el hielo
con todo el desconsuelo río
mientras inventamos el desvelo.
Muerto entre las flores
vive tu recuerdo
los animales son sólo cuervos
y los paisajes son errores.

Veo a los árboles de pie muriendo
orgullosos de esas raíces
que no los dejan tocar el cielo
encorvados, lloran felices.

Estos árboles ya no escriben
sus hojas no tienen tinta
el poeta ya no pinta
lo que la musa le describe.

El bosque es un templo
donde yacen todos los tiempos
los pasados que se quedan
los presentes que no pasan
¿y el futuro?…nunca llega.

No todos los bosques son eternos.

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